Mais que fait donc Jean-Claude Malgoire à Tourcoing ?
Gluck, Orfeo ed Euridice, Atelier lyrique de Tourcoing (7 mai 07)
par Catherine Kintzler

La question est vulgaire. La réponse ne l'est pas. Presque au bout d'une ligne de métro qui semble interminable se trouve un îlot hyperactif bourdonnant de culture où on se réforme les oreilles autant que l'esprit : c'est à Tourcoing, depuis 25 ans, et ça continue.

Durant les quinze années de mon séjour à Lille, je suis allée, je l'avoue, trop peu souvent à l'Atelier lyrique de Tourcoing, bien que je n'y aie vu que des spectacles de grande qualité (entre autres La Serva Padrona de Pergolèse, Pygmalion de Rameau, Hercule de Haendel, Le Viol de Lucrèce de Britten) et bien que Jean-Claude Malgoire, qui dirige cette institution depuis 25 ans, m'ait fait l'honneur d'une collaboration réciproque (1) et de son amitié.

Trop peu, sans doute. Il faut dire que, du centre de Lille et sans véhicule, ce ne sont pas moins de 20 stations de métro qu'il faut patiemment parcourir. Une longue traversée qui débouche sur une place nette, éventée, rutilante avec son ciel bleu lavé par la dernière averse, à la fois écrasée et exaltée par l'église Saint Christophe plantée au beau milieu. A 19h30 un lundi soir, c'est déjà vide ; les derniers passants se hâtent, prêts à dégainer le parapluie. Personne ne sait où se trouve le Théâtre municipal, et je me perds une fois de plus.

Prendre un verrre ? Inutile d'y penser. Attirée par un pimpant quartier commerçant piétonnier où tout est bien entendu fermé, j'en suis réduite à espérer une indication - pour les autos bien sûr - au prochain carrefour. Et c'est là qu'une oasis me tend sa lumière : un kebab odorant où de vrais citadins sont attardés ! Eux savent où est le Théâtre municipal, celui où on donne des opéras.
Je longe la rue Leverrier, luttant contre une averse cinglante. Au bout, l'Atelier lyrique, on ne peut pas se tromper : ça brille, ça bourdonne, ça s'embouteille d'autocars étincelants. Secouant mon K-way trempé, j'ai du mal à pénétrer la foule - étudiants et élèves agglutinés autour du professeur qui distribue les billets, ces essaims sont en effervescence, il règne une atmosphère de collège juste avant la distribution des prix.

La salle est archipleine, quelques "vieux" épars dans la ruche qui vibre. On donne l'Orfeo de Gluck. En plus, Malgoire et ses collaborateurs n'ont fait aucune concession : bien entendu ils ont choisi la version italienne (Vienne) de 1762, la moins glamour, la moins évidente, avec le rôle d'Orphée en contre-ténor, celle que Julie de Lespinasse n'aurait pas préférée (ni la version, ni la voix), alors que dire de ces adolescents... Franchement, il cherche la difficulté, il aime le risque, Malgoire, non ?

Les premières mesures de l'ouverture retentissent. Stupéfaction, surprise, ravissement, tout cela à la fois.
Doucement mais fermement bousculés hors de l'écoute encapsulée dispensée par le walkman, il est évident que nombre de ces jeunes auditeurs découvrent pour la première fois la propagation naturelle du son frotté et vibré, ici et maintenant, sous leur yeux, dans l'air de la salle, celui qu'ils respirent, et aussi celui qui porte tous les autres sons possibles et donc tous les bruits  perturbateurs.
Ils découvrent l'audition musicale comme milieu et agent sensible, celle qui n'a pas lieu dans l"ailleurs" absolu d'un studio clos, d'un écouteur isolant, d'une scène rock qui abolit toute autre sonorité, celle qui au contraire découpe un "ailleurs" paradoxal et toujours menacé sur le fond du monde sonore commun. Ils découvrent pour l'oreille ce que Merleau-Ponty appelle le "sentant-sensible", ce que Hegel dit de l'art, qu'il est un sensible élevé à l'apparence - un sensible porté à son moment réflexif. Ils entendent pour la première fois ce son inouï et pourtant émis dans la condition ordinaire du sonore, aigre et doux à la fois, moelleux et sec, fortissimo et pianissimo sans potentiomètre..., à la merci d'un éternuement, d'un grincement de fauteuil, d'un claquage de porte, d'une erreur, d'un couac tellement imminent  - les cuivres sont placés sur la scène, exhibant leurs muscles et leur fragilité. Les voilà frappés par une révélation d'autant plus puissante que, irrécusable, elle ne mobilise aucune croyance, aucun arrière-monde.

"Taisez-vous mesdemoiselles" chuchote un auditeur dans un souffle qu'il veut à la fois puissant et discret, mais sûrement agacé. Elles bavardent bien sûr, se protégeant encore contre ce qu'elles n'entendent que trop bien, mais qu'elles commentent déjà, sur le seuil de ce qu'il faut bien appeler un état amoureux (ça tombe bien, c'est justement le sujet de l'opéra..). Cet ultime refuge va s'écrouler, fondre devant la souveraineté des voix : celles du choeur, faisant bientôt place à celles des solistes, Philippe Jarrousky, Olga Pitarch, Ingrid Perruche -  solistes d'autant plus étranges qu'ils sont si jeunes : mais oui, ça se fait toujours, et ça se fait bien, de chanter ailleurs que dans un micro, ne comptant que sur son propre souffle.

Ils sont choqués. Il est vrai que c'est choquant, c'est vrai que l'opéra a quelque chose d'excessif, d'impudique, exhibant cet organe vocal, l'exposant tout nu dans une majesté menacée, un sublime au bord du ridicule. Il est vrai que ces voix inouïes frôlent constamment ce qu'on ne peut pas, ce qu'on ne veut pas entendre ou ce qu'on n'entendrait que trop si elles n'osaient pas à la fois le dire et le masquer (2). Et la chorégraphie, loin de faire obstacle à ce dénuement comme il arrive parfois, vient au contraire le redoubler.

La déferlante de trouble m'atteint.
Pourtant venue voir un opéra que hélas je sais par coeur, anticipant sur un disque déjà entendu, prévenue au sujet de cette musique de Gluck que j'ai toujours trouvée un peu bêtasse, c'est cette fois moi qui, témoin d'une deuxième naissance auditive, si visible, effectue ma "réforme", celle que tout auditeur d'opéra souhaite et redoute à la fois (c'est quand même très fatigant). J'entends Gluck pour la première fois, je redécouvre à travers le très sobre et presque indigent dispositif où les metteurs en scène ont placé ces deux malheureux époux au prises l'un avec l'autre, que Eurydice, pas si bête, traîne tout simplement les pieds avant de sortir des Champs Elysées, sachant bien que là-haut, ce sont les affres de l'amour qui vont lui tomber dessus, et que ça ne va pas être marrant avec un mec aussi pressé qu'Orphée... et lui bien sûr il ne sait pas s'y prendre. Je le savais, mais je le découvre.

J'accomplis la réforme en même temps que mes jeunes voisins sortent de leur chrysalide auditive pour une renaissance. Moi aussi je sors d'une écoute narcotique à laquelle je me disposais paresseusement, une écoute narcotique sans doute plus "chic" mais tout aussi aliénante. J'accomplis la réforme autant par la vertu de ce que j'entends, si bien et si simplement chanté, que par celle d'une salle qui est en train de devenir un vrai public sous mes yeux, suspendant son souffle, souhaitant et craignant le moment où "ce sera fini".
D'ailleurs, ce moment venu, ils n'attendent pas que la dernière note s'abîme dans le silence pour applaudir. Sans doute n'ont-ils pas les usages : mais qui leur demande d'être des mélomanes, alors qu'ils sont à présent véritablement des auditeurs d'opéra ? En anticipant la fin d'une fraction de seconde, ne témoignent-ils pas de la fraîcheur d'une écoute dramatique ?
L'opéra s'achève dans un trépignement général, des hurlements de plaisir. Rien de religieux, rien de sacré : car c'est ici, maintenant, dans ce monde, dans ce bruit qui rend la musique à la fois nécessaire et impossible, par leurs propres oreilles, que s'est accompli non pas un miracle mais une opération qui tient au corps comme une nourriture et qui, comme une nourriture, se digère et s'évapore (car il faudra recommencer à chaque fois - je disais bien que c'est fatigant).

Après cela, qu'on ne demande plus ce que Jean-Claude Malgoire fait à Tourcoing, avec ses collaborateurs, la Grande Ecurie et la Chambre du roy, l'Ensemble vocal de l'Atelier lyrique : très quotidiennement, très ordinairement, dans une ambiance de fête scolaire, il y institue les oreilles en organes critiques et les sort de leurs narcotiques ambiants, ce qui est une manière de mettre les esprits debout.
C'est bien le même Jean-Claude Malgoire qui, lors d'un colloque que j'avais organisé naguère à Paris, avait déclaré : "Si vous êtes mélomane, n'écoutez pas Lulli ni Rameau !" Libérée par la baguette d'Emmanuel Olivier qui dirigeait ce soir-là, j'élargis la maxime : l'opéra (même mis en musique par Gluck-que-je-croyais-sirupeux) n'a jamais été fait pour bercer les oreilles, mais pour les déboucher.

(1) Entre autres en publiant à deux mains un choix de textes de Rameau (Musique raisonnée, Paris : Stock, 1980) et en m'ouvrant en 1994 les colonnes du numéro 15 des Cahiers de l'Atelier lurique de Tourcoing consacré justement à Orfeo de Gluck pour un article intitulé "Orphée, un mythe moderne".
(2) Comme l'ont montré les travaux de Michel Poizat, voir notamment L'Opéra ou le cri de l'ange : essai sur la jouissance de l'amateur d'opéra, Paris : Métailié, 2001 (2e éd.).

Catherine Kintzler, 2007

Christoph Willibald Gluck, Orfeo ed Euridice (1762), poème de Calzabigi.
Direction musicale : Jean-Claude Malgoire (2 et 4 mai) et Emmanuel Olivier (6 et 7 mai)
Mise en scène et chorégraphie : Roser Monttlo Guberna et Brigitte Seth
Orphée : Philippe Jaroussky
Eurydice : Ingrid Perruche
L'Amour : Olga Pitarch
Danseurs : Corinne Barbara, Eric Grondin, Philippe Lafeuille, Anne Laurent, Fabrizio Pazzaglia, Isabelle Teruel.
Ensemble vocal de l'Atelier lyrique de Tourcoing
La Grande Ecurie et la Chambre du Roy.